Это глупое расстояние – суицидное состояние.
Нет на вопросы ответов, нет уже слова «лето».
Есть только зима, вьюга, холод и тьма, только страшные ночи...
Мой прерывистый почерк...
Белые потолки... Звонки... Не твои звонки!
Я в вопросах тону: За что? Зачем? Почему?
Почему на дворе сейчас осень?
Почему меня бросили?
Почему меня обижаешь?
За что меня унижаешь?
Почему не скажешь"люблю"?
Почему в вине горе топлю?
Почему ем остывший завтрак?
Почему я не верю в завтра?
Почему без тебя лишь холод?
И за что так бездушен город?
Почему без тебя так трудно?
Почему вдруг все люди нудные?
Почему ничего не ищу?
И зачем про тебя пишу?
Почему на листках твое имя... Рисую буквы такими красивыми?
Почему ты один мне нужен?
Почему для тебя стала хуже я?
Может, не стоит искать ответы?
Больше не слушать чужие советы?
Может уйти в подполье, где нет такой жуткой боли...
Откуда не возвращаются, где на ночь не запираются, где нет дороги назад...